OPOSTAS APOSTAS

Francisco Miguel de Moura*

A aranha tece e retece,

e não para nem cansa,

emaranha-se na teia

e dança. Até descer.

O espelho mostra o irreal,

direito x esquerda,

e quem sabe não aposta

em tantos mais erros?

O homem, como se não visse,

desconhece a face de ontem,

desde que emoção alguma,

o mundo em redor lhe pinte.

A mulher aparece e logo vê

tudo em redor. E desaparece

para voltar, sentir-se amor

e depois refletir e parecer.

Em suma, todos nós viventes,

gente, animal ou cousa,

apostamos no impossível.    

_______________

* Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora em Teresina, Piauí, Brasil – e-mail: franciscomigueldemoura@gmail.com

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA - NOVOS POEMAS

 Francisco Miguel de Moura*

A PALAVRA E O POETA



Entranhar-se na  palavra
Arrebentá-la até a morte,
Para o renascimento do poema.

Rasgar o travo da garganta,
Quebrar as traves corpo e alma,
Engolir todos os alfabetos,
Vomitar certezas, beber olhares
Pelos rios mares e cidades.

Cada palavra é um abismo,
Cada som uma nova história,
Como na música e na dança
Dos loucos e dos mansos.

Apunhalada a pedra de tropeço,
O poeta grita heureca! heureca!
Descobriu o mistério dos homens.
E transporta-se ao Olimpo
Porque o poema está perto.


CONSTRUÇÃO

                     

As mãos criam calos
E os olhos, lágrimas.
O estômago, seca e come o diário feijão.
Há que espantar, com pedras, os pássaros
Que venham roubar o brilho dos botões.
Há que chamar o vento e pedir ao sol
Calor e luz pra secar as palavras.

Não se faz um poema com dois paus
Como se arma uma armadilha vã.
Não se faz um poema em supetão.
Um poema precisa de anos a fio,
E da ajuda de velhos poetas passados.
Não se faz só com água, palavra e vontade,
É preciso ter força. E como é que ela vem?
Não se sabe nem donde, parece milagre.

Um poema é feito de suor, lágrimas, sangue
Em anos curado...  Mais sangue que alma,



MANHÃ E POEMA



Reverberar do alvor (e) ser,
viva a terra o direito de amar!
O cego vê, Deus se extasia.

O poeta alavanca palavras,
arreda nuvens,
destravando o olhar.

O poema silencia o trovão
quando o raio da palavra espedaça o ar.

A manhã se clareia para que a nau
trabalhe e acenda o peito de cada um.

Eis que o poema se desvirgina
e que vida e movimento se declaram
canção.



CRUELDADE



Nascer – alguém à beira do berço
sem um sorriso, de chegada;
morrer – sem olhos tristes, fundos,
mas consoladores, conformados;
viver sem um propósito sequer,
que seja o de amar sem ser amado.
A vida não é um lindo amanhecer,
nem no espelho – um espetáculo
como quem foge do calor do lar.

A vida será crueldade?

Cruel é um silêncio impositivo:
não ter a quem falar ou dizer “ai!”
Cruel é ter a boca e não poder beijar,
ouvidos ter e não poder ouvir,
de olhos abertos – nada ver, olhar...

Cruel é ser alguém e não saber amar.



DEPOIS DA MADRUGADA



Olhos de sono tirem a remela.
A vida é uma enseada enquanto vida,
enquanto bela.

Entre (m) velas,
abelhas, folhas, jardim, avatares.
Não se deixe (m) picar
de fome e boutades.
Um raio ilumina
a manhã... As borboletas lentas
e as que voam, enquanto há desalento,
tentam o poema...
E como voa (m)
em livres versos leite e mel!

O sereno sobe e some, em suma,
e o sol, divino apenas como a água,
gota a gota  cai sem demasia.

Até que o escuro consumido se evapore.



DESCONSTRUÇÃO



Eis o que perpassa!... Anda a construção
duma história sem nome nem cabeça.
Outros lavram seu pedaço de chão.
São traços de rosários invisíveis,
movimentos ágeis de artesãos
fazendo santos, anjos, deuses,
no consenso das noites e dos dias.

Minha reza não vale a ideologia
dispersa no abismo das vaidades,
trocas e bombas... Confusão! Cuidado!

Na fábrica, o silêncio não se mede,
Nem à sábia sensibilidade das mãos
nem à explosão criativa das estrelas.

Barulho e sinfonia aqui se irmanam:
desconstrução de um invisível deus.
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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, com 81 anos em atividade. Poemas inéditos que brevemente serão publicados em livro.

Francisco Miguel de Moura -MEDITAÇÕES

MEDITAÇÕES

Francisco Miguel de Moura*

Eis-me de novo na manhã nublada.

Espero o sol naquela ponta,

A luz me mostra os espinhos

Doloridos na pele

E de sua passagem por minhas veredas.

Passagem? A dor nunca passa,

É um ferro na alma,

Faz que desaparece no azáfama do dia,

No suor do trabalho

De quem inda tem fé

E esperança a seguir, a seguir.

Então enxergo no outro

Que a vida é doce,

Que o sol é doce,

Que o mundo se clareia

Em delícias invisíveis.

Só preciso viver e ver para afastar

Do peito a angústia de viver

Quando perdi o que não tinha

Que perder.

Agora sei o que é nada querer

E encontrando, não encontrar.

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* Francisco Miguel de Moura, poeta, romancista, cronista, contista e crítico da literatura brasileira, nasceu no Piauí, onde mora atualmente (Teresina - Capital), mas já andou e viveu por outras terras, exemplos: Salvador (BA) e Rio de Janeiro (RJ).

CONFESSO QUE SOU TRISTE

Francisco Miguel de Moura*

De tristezas sem motivo

Que me chegam ao pêlo, em doce vento,

Como a todos numa terra triste,

Entre risadas e chistes sem temas.

As almas se enrugam e envilecem

Na ferrugem das honras e lavras

Que inocentemente o relógio

Canta, decanta e descarta.

Tristeza - “condition humaine”,

Carência de pinto na chuva,

Ao pé da cerca, em tremor e frio.

Busco a galinha como o pinto

No seu choroso tititi.

A minha é bem mais penas:

Descanso que se cansa,

Alegria que entristece,

Sonhos que anoitecem sem paixão

(onde morremos seus pesadelos).

No último suspiro, o abraço de Deus

E o desencanto do conto que passou.

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 * Francisco Miguel de Moura, poeta de poucas palavras na tribuna dos homens e de muitas palavras no palanque dos espíritos.

A QUINTA FORMA DO AMOR

Francisco Miguel de Moura*

Membro da Academia Piauiense de Letras
e da International Writers and Artists 
Association - IWA

Nunca almejei amor tão diferente

Das formas já pensadas pelos gregos

Filósofos e sábios - não labregos:

Pensei viver amor sem convenções.

Só queria a verdade, mas a mente,

No  olhar, no sorriso e na tristeza,

Na beleza do ser e na grandeza,

Não guarda vivamente os corações.

Só desejei viver o amor amante,

Corpo e alma gozar sem tradição,

Porém caí num fosso... Ai, breve instante!

Eis que a aventura trouxe-me um deserto:

Não rompi as correntes, não deu certo

Levar tão longe a grande aspiração. 

                       Teresina,  20-4-2013

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 *Francisco Miguel de Moura é um poeta do mundo inteiro, justo por que

  poeta não tem pátria, sua casa é a imaginação: poetas têm sonhos e versos.

A FLOR LILÁS E O BEIJA-FLOR

Verinha Portela*

Ao andar pelo vale verde de minha terra

a folhagem gemia com a pressão dos meus passos

o aroma crescia, alastrava-se no ar

uma carícia envolvente na alma da gente,

frutos pendendo das árvores

pareciam dizer

pássaros do céu,habitantes alados

vinde, tudo isso é seu...

A abóboda do céu era de um azul

Fosforescente, deslumbrante

ouvia-se quero-queros, no silêncio

anunciando minha presença.

Uma paz tomou conta de meu ser inteiro

lembrei-me de quando era ainda menina

e me sentia só neste lugar...

e tinha sonhos em outros horizontes...

A alguns passos a frente me deparei

com uma linda flor lilás...

completamente escondida entre as folhagens

do arbusto copado... Era de uma beleza sem igual

pétalas aveludadas e cheirosas...

Mas solitária...única...naquele lugar

Fiquei triste com sua aparente solidão

foi quando de repente ouvi um bater de asas frenético

e feliz... Um beija flor cintilante chegou e a beijou

várias vezes, dançou com ela, foi e voltou

repetindo o ritual sem parar...

Naquele momento percebi meu engano...

Não estava só

Ali era seu lugar

Era feliz...tinha um amor...

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*Vera Portella (Verinha Portella) é admiradora da poesia e dos poetas, sendo também poeta da beleza, da simplicidade, do amor e da paz, com toques ligeiros de sensualidade, num discurso cuja simplicidade nós admiramos. Este poema foi copiado do seu blog:http://vera-portella.blogspot.com.

MENINA PESTE!

             

 Francisco Miguel de Moura*

Há mais gosto em tuas frutas

que nos frutos que tu comes

e eu vejo só a cor e o cheiro

de tuas vestes

O sabor me dizes:

- É agreste!

Se eu comesse inteira

do teu corpo a roupa,

minha língua

ainda ficaria

com fome e sede,

com vontade do teu poder

de transformar o que comes

na saliva do meu gosto.

Até babo só de gozo

de nem a água de tua boca

poder beber.

- Peste! Ai, peste!

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*francisco miguel de moura, poeta e escritor brasileiro, mora em teresina, piauí

PAISAGEM DA ILUSÃO

 Francisco Miguel de Moura

Do terraço, o velho vê a nudez da rua,

Sentado como está: edifícios pelo meio

Como se suspensos no ar – um outro chão.

São cogumelos que surgem da terra

Nascidos ou expulsos?

Sabe não.  Melhor nem querer...

E por não saber põe luz na estrada

Onde pisa com a vista gulosa

Dos tempos em que árvores

Baloiçavam o horizonte.

Agora, tudo o que sente é pelos pés
Longe do chão.

                       Teresina, 8 de março de 2013.

DESESPERO

   Ao poeta Fernando Pessoa
      e  também para Janice Adja

Deixem-me respirar completamente,
Depois de sorver a vida e seus finitos,
Deixem-me vagar a passos, vulgarmente,
Por todas as cidades, vilas e distritos.

Deixo a vocês, todos vocês canalhas,
Lixo, gomas, sujos, sarros e detritos
Do que vivi, sonhei, amei perdidamente.

Não quero ver meus nomes mal escritos,
Nem palavras ouvir que sejam gritos.

Deixem-me voar, saltando e não bonito,
Vão-se todos da praia onde eu me espraio
Ouvindo a músico dos surdos e a palavra
Dos proscritos.

Grito de dor, de medo... Ou silício de paz?
Irei soltar tribalmente onde ninguém me ouça,
Pois juro que ao universo pouco ligo
Como quem é capaz de ouvir besouros
Roendo o teto, sem perder o juízo.

A eternidade inteira, inteiramente nu,
Na escuridão que é luz dos homens mansos,
Ficarei completamente ignorante (e ignorado)
do presente, do passado e do futuro.

                      Francisco Miguel de Moura – poeta brasileiro, mora em Teresina, Piauí, Brasil.
                                                                                        Em 13/03/2013

POEMA ALEGRE

 Francisco Miguel de Moura*

Não daqueles em que todo mundo sorri.

Quero fazer um poema alegre,

Da cor do ar branco que respira vida,

Enrolado num arco-íres de cores variadas,

Até as inexistentes, por mim agora criadas:

A negra (que é negação) e a meio-negra (gris):

Poema de olhos azuis, castanhos, verdes,

De olhos que brilhem como as estrelas

E nos pespeguem como o lodo.

E vejam... – Todos os cegos poderão ver,

Todos os coxos poderão andar.

Poema pele sensível até o último fio de cabelo,

De ouvidos sonoros a todos os sons e ruídos,

De narizes que sintam o cheiro da alma,

Do espírito puro de Deus pairando sobre o mundo.

De lábios que se beijem com gosto e carícia,

De línguas que sintam o gosto mais doce

Em todos os amargos, azedos e salgados,

Como as águas das chuvas, dos ares e mares,

Como a alegria das telhas nas noites calmas,

Em cada casa, em cada jardim redivivo.

Poema balançado na rede, pelo vento,

Pelas pessoas amando e brincando...

Para ser feliz,

Este é o meu poema pleno,

Se ainda não o encontramos é possível

Que um dia alcançaremos

Na paz do novo arco-íres 

Que ainda nos espera.

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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, o experimentador de novas formas dentro das velhas tradições. Poeta nato, escreve todo dia, desde que nasceu.

OLHOS - POEMAS QUE FALAM

FRANCISCO 
MIGUEL DE MOURA*

Teus olhos me cansaram por te ver

Tão desejosa de falar... Ou mentes?

Já os meus, quase mortos ou descrentes

                  Emudeceram

            Nunca para sempre.

Uma vez acesos, olhos não se apagam,

Bocas não se calam quando a cor

Do amor

E da esperança pregam-se

No tinto da pele e na flor dos cabelos.

Mesmo em cicíos falam

Aquilo que em silêncio é desperdício.

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*Francisco Miguel de Moura, poeta e prosador brasileiro, mora em Teresina, Piauí.

POEMA DOS DEDOS

Francisco Miguel de Moura*

Se o dedo do poeta doi

É pelo dedo de Deus,

Possuindo o homem.

Se o mundo escurece,

Se o mundo padece

Por seus próprios golpes,

Onde o dedo de Deus?

Na dor aflita do homem?

Na mão do próprio Deus?

        Como?

Dedos tremem a toda incerteza.

______________
* Francisco Miguel de Moura,poeta brasileiro, email: franciscomigueldemoura@gmail.com

UM SONHO QUE NÃO SONHEI

As noites todas são minhas noites

Acordo sozinho como nasci

Feito um narciso da escuridão.

Tento um retrato ver no espelho

E tudo é preto, lado sim ou não.

Olho e me deito, olhos fechados.

E desta forma, que olhar alcança

Escuros ou cores? Resmungo e dor?

Nenhuma voz me esclarece nada,

Cego e surdo, como eu me respondo?

Estou num muro? Ou um muro sou?

Antigos dias já me acordaram

Sem nuvem, neblina... Só raios de sol,

Cheiro de café quente da manhã,

Gosto de mulher que a gente beijava

E desejava muito, era mais da conta,

Cheiro que vinha, mas ela não vinha.

Pelos caminhos da praia... Ou ondas!

Tudo se foi... O que vejo, agora?

O céu nublado, escuro ao redor,

Se isto me faz a vida, a linguagem:

Carne, osso, sangue preso e cativo

Das recolhidas paixões e amores...

Serei quem sou? Um morto e lascivo?

                                                                             
                                ****************                                       

*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora em Teresina-PI-Brasil.

AINDA RESTAM CANÇÕES E FLORES

Francisco Miguel de Moura*

ainda restam canções e flores

quando a janela passa vazia

ainda restam vozes de amor

repondo-as dentro, ao pé da pia

lavando a boca na água fria

com olhos de sono e de remela

dos pesadelos e estertores

ainda restam palavaras livres

na cor melosa dos ditirambos

                

e na saudade das cicatrizes

o olho da rua tem seus fulgores

e o amor não morre suicida

ainda restam canções e flores

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* Francisco Miguel de Moura, poema para os desesperados do amor - há sempre uma esperança, basta esperar e ficar de olho.

MEU OUTRO RIO

Francisco Miguel de Moura*   

Nos longes de mim, outro rio miro,

Riacho seco de ontem. E o admiro.

No verão, branco banco de  areia,

Na noite, um só mar de lua cheia.

Banho de cuia e cacimba,

Infância, dor, faltava rima.

Este rio, hen-hen, é outrou rio

Que recebe outros e meu rio.

Este aqui rio é um caudal medonho,

Rio rico de sonhos, do meu sonho.

Banho de cuia e de cacimba,

Jumento, paixão  e rima.

Meu riacho correndo para os rios

(levando  cuia e  cacimba).

Rios grandes correndo para o mar

(jumento rinchando rimas),

Nos deixando sozinhos, secos, fios.

Ai que saudade arretada, minha gente!


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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, este poema faz parte do seu quarto livro "Bar Carnaúbba", publicado pela Universidade Federal do Piaui

BUSCA E VERDADE

Francisco Miguel de Moura*


Na busca da verdade, o homem pensa
seu pensamento ser dos mais humanos, 
e nisto leva dias, meses, anos!...
E, cegamente, agindo sem detença.

No seu pensar existe a força imensa
de compreender os genes desumanos,
pelo perdão negado. Ah! desenganos
dos insensíveis traços... Desavenças.!

É o sofrimento em tudo e  em toda a idade,
nulificando "o ego” e a liberdade,
desconhecendo o amor... Ainda duvida?

Não lembram que  foi Cristo, a divindade,
Quem "urbe et orbe" disse, com piedade:
“Sou o caminho, a verdade e a vida”?

_________________________
* Sonetista piauiense, autor também de outros tipos de poemas, obras de ficação e crítica literária. Não tem inimigos,apenas os gratuitos, que ninguém sabe onde se escondem. E mesmos estes todos já estão perdoados.

POEMA DE ROSIDELMA FRAGA

Orgasmo

Rosidelma Fraga*

(e-mail: rosidelmapoeta@yahoo.com.br)

***
Saio de meu verso
como quem tira o roupão.
Cristalizo a voz rouca do poema
como alguém que fechou
o botão do vestido
e desnudou-se frente ao espelho.

Algumas vezes a poesia
tentou fechar o zíper
e conteve-se na fenda das coxas.
Mas minhas mãos rasgaram
cada letra como quem descostura
o tecido traçado a longos cortes.

Entro em meu poema
como quem perdeu as dobras,
os alinhavos e saiu nua...

Visto o orgasmo de metáforas
para adornar o verso amante
que por mim ansiava
com vinhos, incenso e flores
na cama do desejo lírico.  

***

*Rosidelma Fraga, professora, escritora, atualmente mora em Goiâia - GO. O poema "Orgasmo", lírica e estililsticamente bem construido, é o que não parece e parece o que não é: sensual para os poemas dessa natureza, mas não propriamente erótico, no sentido em que o livro de Drummond, publicado,  postumamente, nesse estilo, possa ser considerado padrão. Atende à grande criatividade da autora, que, apesar de nova, já demonstra uma poética bastante segura e consciente.(fmm)
P.S.: - A foto que ilustra esta matéria foi colhida na internet e publicada com autorização da autora do poema

SONHOS DO NATAL E ANO NOVO

francisco
miguel 
de
moura



aos amigos e leitores
    
 
Não se pense o Natal maior do que é:

Um dia, uma noite, uma festa ou a recordação.

Jesus chegou dois mil anos antes

Mas veio o Papai Noel atrapalhar.

Tudo é dinheiro,

Até o tempo que sofremos,

O dia branco e a noite só,

O minuto que amamos,

A eternidade que choramos

E a morte que nos leva.

Todo dia é um dia novo,

Não depende do Natal, nem da Missa do Galo,

Não depende da mudança do calendário.

Quando nele se pensa, já mudou,

Quando se vai ao banheiro, já mudou...

O tempo nos governa em altos juros

De suor, sangue e salário.

Natal, Ano Novo passaram e ninguém não viu...

Tudo é tão veloz!

- Antes de chegar, quem sabe o que é novo?

Todos os sonhos morrem no seco,

Sem chegada, sem saída, sem beco.

                            

                    Teresina, 23/12/2011.
              Francisco Miguel de Moura 

                       Poeta brasileiro

POEMAS DE ROSIDELMA FRAGA

Rosidelma Fraga*  

FABULOSO XICO

para meu amigo poeta, francisco miguel de moura

Fabuloso Xico,

Aurora do Parnaíba

Bruma de Areias...

Um dia vestiu e bebeu poesia

Lavrou canções e reinventou-se.

Outrora foi flamingo nas asas de um menino

Sempre vivo: metade rio, metade sol...

O Parnaíba até sorriu

de teus olhos azuis

abraçados na cor do mar.

Por celebrar a ti, Xico,

minhas mãos desnudam em canto piauiense,

em versos de minha índia terra...

Em alma desmedida, quase fábula, quase prosa...

Derramo as gotas de palavras, a ti menino,

o quase perdido,

uma vez achado,

jamais esquecido.

POEMA 1

        

Se acaso a mão fechar os olhos

de meus versos intermináveis...

Se porventura

o verbo imperfeito

tocar a valsa de Natal,

no saltério de dez cordas...

Saltarei do crepúsculo

de meus dias

e navegarei para além do além-céu...

Das galáxias darei as costas

aos livros que não escrevi

E vestirei o germinar da poesia

nas asas do querubim.

POEMA 2

Se amanhã eu escrever que te espero,

sem pressa ou voluptuosos delírios,

sem olhar o devaneio do inaudito silêncio

ou a suja poesia que amassei no lixo?

Se eu escrever a epifania da tua aura,

da alma borbulhando no fogaréu?

E se eu pintar o verso erótico mais puro,

sem nunca ter dito a palavra AMOR?

Não sei se escrevo ou se escondo o verbo...

AMOR é substantivo abstrato e intransitável.

Declaro, enfim, que meu verso romântico

se perdeu na lama da escuridão

e voou nas chamas de tua ausência,

a virgem amante de todos os meus dias.

POEMA 3

Por trás de cada verso mudo,

quero visitar

a pele suada da poesia,

o olhar sem plumas do mendigo,

a última utopia em flor,

o vago escuro da solidão

e a nudez do silêncio em mim.

Por trás da visitação,

quero abraçar

o chão,

o riso,

a nostalgia

e o minuto eterno da palavra LEMBRANÇA.

Por trás da linha do fim,

quero dar adeus à vermelha poesia...

E a minha ausência fará sentido.

POEMA 4

Fiquei acorrentada

pela visitação

do anjo de asas negras

de Lúcifer com a taça quebrada.

Toquei no vinho dionisíaco

derramado

e sugado pela cigana do véu

que na lama gemia

feito a mulher de branco e feito

a última flor em chamas.

Eu que nasci poeta para beber a dor alheia,

fotografei o silêncio da cigana

e despi meu sentimento de mundo.

POESIA PRENHE   
          

De um sabiá

aleluiando

desci os outeiros

e o teu olhar de azul

vestia-se de ternura,

de luz e epifania.

Ó Anjo da noite,

Meu Amor inusitado,

quero sugar as gotas

desse minuto pleno

e prenhe qual rio de almas

em êxtase de poesia.


http://franciscomigueldemoura.blogspot.com
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*Rosidelma Fraga, escritora brasileira, escreve ensaios, poemas e crônicas, professora, doutoranda em Literatura, mora em Goiânia - GO. 

AMOR E VIRTUDE

Francisco Miguel de Moura*


De repente aparece o sinal
De arco-íres nos olhos,
Lágrimas fluindo como um rio
De desejos reprimidos/repressores
E ela cai
Rola pelos joelhos e, ele,
Levanta-a e leva para casa,
Vai curar-lhe as feridas:
- Ele era o santo padre,
- Ela a freirinha linda.

Mas as almas se caem de quatro
As camas esperam os corpos
Como sepulturas.

Mas ... Primeiro, o natural
No matagal vizinho cheio de intempéries

Depois... Merda para a vizinha.
Alegria escondida se extravasa
Em casa bem distante.

Medo de serem ouvidos
Nos berros matando a sede,
Amando e lambuzados
À luz das estrelas
Na noite que terminou em espinhos.

Correm de manhã, quando todos dormem,
E o mundo os desconhece
voltam da lua e das estrelas.

Ele exerce toda sua sedução,
Poder e glória. O mundo os desconhece.
Ela é a mulher que cuida. E da  prece.
Do estômago à roupa,
Do beijo ao coito aberto.
O que convida ao amor
À noite, com sal e vigor.
De-sa-ver-go-nha-da-men-te.

Quando o mundo os descobre
Estão amancebados,
Cruzes, credo!
Só podem fazer o mal.
- Ninguém cruze a soleira de sua porta,
Senão vão pro inferno.

Descobrem dos dois  o antes:
Ele é padre de outra freguesia,
Ela é freira de outro convento.

Quebram-se os contratos,
Cada qual vai dormir do outro lado.

Anos, muitos anos, a figueira secou
O quintal caiu,
A casa foi engolida pela prefeitura.

Depois de muita luta
O casal foi reconhecido pelo Papa
E as virtudes antigas todas foram salvas.

Mas era tarde para o amor decente.
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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora no Piauí. E-mail:franciscomigueldemoura@superig.com.br


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