Francisco Miguel
de Moura*
A pena vale a palavra
lavada, lavrada
com música e sentido,
suor, doce harmonia.
Estranho som não soa
na escala da palavra:
A poesia sabe onde a sílaba,
o acento e a cor do ouvido,
de dentro para fora,
para o branco do papel a(o)lado.
Tudo que vem do íntimo
corpo dispensa a boca e o nariz,
não precisa de dentes,
língua seca ou molhada.
A fábrica de poemas é onde fica
o silêncio que se ar(risca).
E quando explode
lança as lavas da alma.
Soa mil e quinhentos milhas,
quinhentas vezes mil
em códice p(l)urificado.
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Crédito da imagem acima: web - google: http://letrasconfusas.blogspot.com
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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora em Teresina, Piauí.
E-mail: franciscomigueldemoura@superig.com.br
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