Paschoal Motta
1.
Em Mariana, a opulência é sol no dobre dos sinos...
NEM SEI SE LAMA NAS ALMAS,
NEM SEI SE LAMA DE HUMANOS,
NÃO SEI SE XINGO OU BLASFEMO,
NEM SEI SE CHORO OU ME CALO.
A NATURA NÃO DÁ SALTOS
PARA AUTO SE CONSTRUIR.
POR CENTENARES DE SÉCULOS;
NUM DIA, O HOMEM DESFAZ...
EIS O MEU VALE DE LÁGRIMAS,
AFOGANDO A ESPERANÇA
NA ENXURRADA DA GANÂNCIA.
ESSA, MARCO DE TERRORES:
ROMPERAM LAGOS DE LAMA,
BORRAS DE MINERAÇÃO,
COM VERMELHO DO ANJO MAU,
CASTIGANDO, DURO, O POVO:
ONDE O CALDO SE ESPALHOU,
NÃO BROTA NEM TIRIRICA.
TUDO ARIDEZ NESTAS BANDAS,
EM FONTE, RIBEIRO E RIO.
COM AS GENGIVAS VERMELHAS,
A LAMA ENGOLE O NA FRENTE;
E A AGONIA DAS ÁGUAS
JÁ PEDE SOCORRO EM VÃO...
2.
Ai vozes, vagas tristezas! Ai cemitérios tão frios!
DESCE UM PRANTO DE FINADOS
DESDE O ITACOLOMI.
NO RIO GUALAXO AFORA,
LAGRIMO COM OS AFOGADOS.
ADEUS, RIBEIRÃO DO CARMO,
SEM AS NINFAS DOS POETAS;
AS ÁGUAS NÃO SÃO MAIS ÁGUAS
E NEM SERÃO DE NINGUÉM.
DESTAS MONTANHAS TÃO MINAS,
COM TERRA, REJEITO E LODO,
ORA ESCORRE O NÃO DEVIDO,
DE CRATERAS ESGOTADAS.
OCULTO OS MEUS OUVIDOS
DOS TROVÕES DE UM DEUS IROSO.
QUER OS CASTIGOS CELESTES
PRA QUEM BOLE A NATUREZA.
ELA ACUSA POR ESTRAGOS,
SEM SABER A QUEM CONDENA.
SE MACHUCA, SENDO VIVA,
NA LEI GERAL DO PLANETA.
ASSIM, DESDE LÁ NO ÉDEN
DA LENDA DO PARAÍSO.
SOMOS UNS FILHOS INGRATOS;
CUSPIMOS NO NOSSO ALMOÇO.
MAIS PADECE O INGÊNUO JUSTO
PELO INJUSTO PECADOR;
REBENTA A PARTE MAIS FRACA
DA CORDA DESSA GANGORRA.
3.
O ouro gastou-se e é pedra, vence ponteiro e relógio...
NO TRIPUÍ, LOGO ACIMA,
BROTOU OURO DE SOBEJO;
CATARAM PLACAS TÃO BASTAS
COMO SE LÍNGUA DE VACA.
PELAS BEIRAS, REBRILHAVAM
DO BANDEIRANTE O ANSIADO.
NEM NOS SANTOS DE PAU OCO,
NEM NAS BURRAS CABERÃO.
QUANTA MATA DERRUBADA,
QUANTA MONTANHA ESTUPRADA,
QUANTA AREIA EMPORCALHADA
QUANTA RIQUEZA ROUBADA.
O OURO COM SEU FASCÍNIO,
O OURO COM SEUS AVAROS;
O OURO PRENHAVA AS BURRAS
DA GANÂNCIA DO ESTRANGEIRO.
O OURO COM SEU DELÍRIO,
TAMPAVA O SOL DO BOM-SENSO;
ESCRAVOS NÃO DAVAM CONTA,
E CHIBATAS ESTRALAVAM...
A FOME, A SEDE, A ILUSÃO.
O OURO DO SUOR SALOBRO
SUMIU LONGE, ALÉM-MAR;
E O POBRE EM MOR POBREZA.
4.
Ouvidas vozes tão vivas, memórias de barro e ouro...
TRADIÇÃO SOBRA É NA OBRA
DAS MÃOS DE ALEIJADINHO.
SEUS PROFETAS JÁ PREVIAM
AS NOSSAS HORAS FUNESTAS
DESSA GLÓRIA TRANSITÓRIA
EM OPULÊNCIA E PODER.
PREVIRAM OS DIAS DE IRA,
DE CHORO E RANGER DE DENTE.
E DEU NO QUE HAVIA DE DAR,
COM FÚRIA DE ESCAVADEIRA,
DINAMITE, O ESCAMBAU,
DE APRESSAR O DESARRANJO.
E O ESGOTO DAS BARRAGENS,
QUE NEM VESÚVIO EM POMPEIA,
RECOBRE CASA, RIO, GENTE,
ESCOLA, IGREJA E FUTURO.
A MULHER E O SEU FOGÃO,
O HOMEM E A SUA HORTA.
A MENINA E A BONECA,
A BOLA COM SEU MENINO.
O ROCEIRO E SEU PLANTIO,
O VAQUEIRO E SUA CRIA,
A ENXÓ DO CARPINTEIRO
SE ATOLA COM UM CACHORRO.
NA MORTE, TODOS SE IGUALAM,
MAS JAMAIS NA INJUSTIÇA...
DINHEIRO ALGUM SALDARÁ
SAUDADE DE QUEM NÃO VOLTA.
OS RESÍDUOS DAS LAVAGENS
COBREM O BENTO RODRIGUES.
VIÚVA, A MÃE NATUREZA,
NÃO ACHA A QUEM APELAR.
PERECESSE APENAS UM,
JÁ CHEGAVA PRA CHORAR.
OS OSSOS DOS SOTERRADOS
TÉ PERDERAM CRUZ DE TUMBA.
5.
Preces não são necessárias ao ar que vem de outros dias...
SENHORA DA CONCEIÇÃO,
SENHORA DA BOA MORTE,
NADA MAIS PODEIS FAZER
PELA MÃE SEM A MENINA.
NÃO TEM PEDRA SOBRE PEDRA,
EM CINCO POVOAÇÕES;
UMA LAMA PEGAJOSA
LAMBUSA NOSSA ESPERANÇA.
O QUE É MEU NÃO É MAIS MEU,
NEM DA GAIOLA O CANÁRIO;
NEM A GALINHA NO CHOCO,
NEM LAMBARI NO REGATO.
A FOLHINHA DE MARIANA
SE AFOGOU NO DIA CINCO;
VIVEREMOS NUM SEM DATA
COM OS IRMÃOS AFOGADOS.
E ENTORNA A MERDA MANHOSA,
ENGOLFANDO O DOCE RIO
PARA O MAR DA DESMEMÓRIA
DE HOMENS ENGRAVATADOS.
PARA ESCAPAR DA SUJEIRA,
AS RÃS, PIABAS, CASCUDOS,
SALTAM PRA FORA DO RIO,
MORREM SEM ÁGUA NA PRAIA...
FRANCISCO DE ASSIS DOS BICHOS,
MARIA, MÃE DE JESUS,
SENHORA MERCÊS DE CIMA,
QUEDÊ VOSSA SANTIDADE?
DEBAIXO DO BARRO MAU,
SÓ A SAUDADE PERDURA
NUM RETRATO DA AMADA,
DE VIAGEM SEM RETORNO.
6.
Ai vozes sempre veladas! Ai cavalgadas noturnas!
E APORTAM AUTORIDADES
EM CARROS COM BATEDORES;
OLHAM, POR ALTO, O CIRCO
ARMADO PELA GANÂNCIA.
OS MORTOS NÃO CLAMARÃO
PELAS BOCAS ATOLADAS.
E OS FEUDAIS ESQUECERÃO
AS PRIMÍCIAS PROMETIDAS,
7.
Ai vozes, vagas tristezas! Ai cemitérios tão frios!
COMO DE PRAXE COMETEM.
COMO DE PRAXE PROMETEM,
COMO DE PRAXE LAMENTAM,
COMO DE PRAXE SE VÃO...
OH, ANTIGA IMPREVIDÊNCIA
DE QUEM É IMEDIATISTA.
QUE MILHÃO HÃO DE PAGAR
MINHA CASINHA TÃO SIMPLES?
- QUEDE O VASO DA ROSEIRA?
- MEU RETRATO DE CRIANÇA?
- A TREMPE DE MEU FOGÃO?
- O BALANÇO DOS MENINOS?
OS ESCAPADOS DA LAMA
NEM PROCURAM SEUS QUINTAIS.
A CASA E A LERDA CANCELA
E SEU JARDINZINHO DO LADO.
SE EU ME ESCAPEI POR SORTE,
CHORO UM CHORO ACUMULADO:
POR MEU MENINO PEQUENO,
INDA APRENDENDO FALAR.
QUALQUER UM PERDE UM SEU BEM,
MESMO SENDO UM CATRE VELHO;
SÓ NÃO TEM CONSOLAÇÃO
SE NELE NASCEU SEU FILHO.
OS SALVADOS DA BARRAGEM
SÃO GENTE DE NADA HAVER,
MAS SEU PARCO SOTERRADO
NO LODO CUSTOU FORTUNA.
AI MORTE COM SUAS MANHAS,
AI DEJETOS DO MALIGNO...
AI CORRENTES DA DEMÊNCIA,
AI TÁBUA SEM SALVAÇÃO.
Ó RAÇA DE DURA INSÂNIA
NUNCA SABE O QUE DE HUMANO;
JAMAIS SE LEMBRA DOS SIMPLES
QUANDO VAI BUSCAR O FERRO...
TODA A LIDA RIBEIRINHA
DO AMARGADO RIO DOCE
VAZA EM TREDA TRANSIÇÃO
DE NEM MILAGRE ESPERAR.
FABRICO UM BARCO DE SONHOS,
MAS NAVEGO, JÁ SEM RUMO,
COM OS MORTOS DE MARIANA,
SOS, NUM DILÚVIO DE ABSURDOS.
Os versos em epígrafe, em cada parte, são do poema Cantilena Para Mariana, do mesmo autor.
O
equivalente a quase 25 mil piscinas olímpicas de lama foi despejado nas
redondezas próximas à barragem que se rompeu na cidade de Mariana, em
Minas Gerais.
(Brasil Ambiente, 09-11-2015
“Na
agonia de achar oxigênio, os peixes subiram barrancos, rãs fugiram da
água. Tinha um monte de cascudo com a cabecinha na pedra, procurando
oxigênio, um do lado do outro.
José Francisco Abreu, pescador no Rio Doce
SONETO VII
Onde estou? Este sítio desconheço:
Quem fez tão diferente aquele prado?
Tudo outra natureza tem tomado,
E em contemplá-lo, tímido, esmoreço.
Uma fonte aqui houve; eu não me esqueço
De estar a ela um dia reclinado;
Ali em vale um monte está mudado:
Quanto pode dos anos o progresso!
Árvores aqui vi tão florescentes,
Que faziam perpétua a primavera:
Nem troncos vejo agora decadentes.
Eu me engano: a região esta não era;
Mas que venho a estranhar, se estão presentes
Meus males, com que tudo degenera!
Cláudio Manoel da Costa, de Mariana, Inconfidente, Séc. 18.
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*Paschoal Motta, professor, escritor, reside em SPF-BH.
11-11-2015.
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